TRIESTE

Chiassosa e lunare
tra brandelli
di vento trascinante.
Solare e suggestiva
tra il chiarore della piazza
sull’acqua sussurrante.
Forte e fragile
le mura di città
dove la storia di ieri
non l’ha mai consumata.
Si sale, si scende
tra velati odori
di passi boschivi.
Silente e ridente
il chiasso
di occhi fugaci.
Ed io,
straniera quì,
lascio scorrere
la sua aria di arcobaleno,
tra l’amore
che mi ha suonato
il tuonante sillabare:
RESTA.

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POINT IN THE WATER

Nulla evapora al cospetto
delle lacrime che versiamo
da buoni e cattivi.

Si trova rifugio
in questa umida protezione
che ci lascia respirare senza ossigeno.

Tutto è raccolto nelle purificazione
di memorie che sanno raccontarci.

In assenza di nebbie nascoste
riveliamo eternità nelle carezze
delle nostre immortalità
tra le voci della pioggia
che cadranno dopo di noi.

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SOSPESA

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Vivermi d’aria

in volo

in tesorieri

d’un noi

 

lati stemperati

occupati

da rumori…

 

…

 

echi d’un distratto

                dormiveglia

scricchiolii laterali

d’un giorno appeso

al mio ricordo d’una pergola

rigogliosa in fiore.

 

Non mi stritola

nessuna moina di mare

 

mi estraggo latente

dal colpo d’una mite foglia

                in purpureo germoglio…

 

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SAPORE NATALE

 

 

 

 

 

 

 

 

 

(a Vacri, mio paese d’origine)

 

 

L’aria di casa mia

non ha alcunchè

di vistoso

tra foglie di querce

 

solo quadrifogli

nascosti parlanti

tra le memorie

delle stagioni secolari.

 

Sapori di rugiada

freschi decembrini

e aliti di pollini

tra espressioni coltivate

alle nascite d’alba

e di tramonti primaverili;

 

i rumori

dei trattori raccolgono

frutti ed erbe di fieno

in balli di quadri

pastellati fino al cielo.

 

E tra le infinite memorie

si spogliano gli affanni

dei lavori sui corpi

degli anni…

Mi trovo sola,

come in un sogno

davanti alla montagna

invalicabile, lontana,

innevata anche d’estate,

scruto scheletri

da lontano

tra gli avi delle presenze.

 

Olive spremute

in olio

sulla fetta di pane

provato con il bacio

d’amore sciolto

al sapore desiderato.

Distese dipinte

nel cuore dei miei ricordi

ancora oggi, adesso

vigila con il tocco

per non fuggire

dalle origini

a cui appartengo…

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IL LUNGO AFORISMA

La politica

è una banca

di parole

e nozioni.

Chi si vende

con l’investimento

delle proprie frasi

(ripetute

e già sentite)

non paga interessi

di proprie spese.

E’ retribuito

con il sudore

di coloro

che sono “in rosso”

e di coloro

che percorrono

la strada

della indesiderata

bancarotta.

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Il quando ancora esistente

Come luce
(a nonna Lucia)

Sono nata dal niente
eppure toccavo
le linfe tra il ballo
dei suoi pensieri.

Son cresciuta dal buio
e se qualcuno
mi avesse reso più felice
ora…
vivrei forse nel limbo
senza mai averla ascoltata.

Ho parlato dal nulla
ma come ho potuto
elargire un così triste dire
tra mille affanni?

Son rinata dalle sue mani
e se fosse stata
più serena
le sue gioie
le avrei inarcate
tra i germogli
di piccoli semi
di girasole.

E se odoravo
il suo tatto di vita
sarei nata, cresciuta
avrei parlato, gridato
da lontano
dove ne percepisco
i suoi echi di storia.

Esplode l’incanto
ad una risposta
del perchè Io.

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MI PERDONO

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Assolvo le mie lenzuola

da peccati giudiziari

esternando languidamente

un leggero appoggiarmi

a freccia di charme.

Irremovibile il mio arco

teso a candeggiare

il collo

d’una esotica carezza:

snellezza d’odore

camuffata dall’addio

d’un “arrivederci” ritornato….
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PARTITA. MORTALE

Crepuscolo rotto
da abbagli stonati
nella notte.
Bimbi, donne, uomini,
creature, fiori, animali
non hanno più
gioia, speranza, volontà,
bellezze, odori, istinti.
Le lapidi piangono
accasciati tra le bombe
silenziose ancora urlanti,
non ancora scoppiate.
E li chiamano “alta tecnologia”
questi dieci, cento, mille colpi
che assordano prima di cadere.
Deserti neri, oro sporco,
soldo senza anima e colore:
riveste il valore
dell’essere umano,
pedina, bersaglio
tra le stesse macerie polverose.
Disintegrato. Annullato. Morto.
Per i grandi e potenti protetti
l’umano diventa
“Alta Partita A Scacchi”.

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(not only senses)

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Viaggio nella nebbia
asfissiata di parole
gironzolando
in prudenti rilievi
di (im)peccabile eccitazione .
Nessuna naturale essenza
smuove tale natura
di spasimo gridato d’amore .
(Nessuna) paura di eccedere
nei frammenti
d’apocalittici centri
da puntare.
E’ così che nel bacio
d’autunnale o invernale
smorfia della coscienza
mi prendo gioco di me
e mi violento…

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STRIKE

Guardarsi allo specchio
cercarsi tra la bellezza non trovata

| LA CERCO |

in eco di parole
schiaffeggiano passati d’amore dato

| ANCORA PRESENTI
IN IDILLIACI VERDI |

in carta valorizzata
senso di buonsenso
acquistato
(da poco, da errori)….

Maturità, mi urli,
cambiamenti di vita,
in ore da spremere,
ancora da svegliarsi.

Eco di non-vita
s’azzanna, s’inceppa
in artiglio incastrato
da vene di lacrime
inondato di sangue pulsante
per il qualsiasi domani
indifferente
che non so vivere,
fiatare,
odorare,
AMARE,
(perché dimentica)

Strike serale,
abbattimento d’emozioni
bisognoso di stagioni superate
in Insonnia d’Innamoramento
di Mio Valore Conquistato.
Non Di Vita.
Di Dignità Accorsa In mio
AIUTO.

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